L’euphorbe et l’amandier – J. H. Fabre

5 février 2021 /

De la torpeur de l’hiver, si rude pour les pauvres,  l’euphorbe déjà se réveille,  et craintive, elle montre le nez à travers les broussailles  pour voir à son entour, malicieuse avisée,  si les gelées blanches et les bises  des coteaux sont finies.

Tant que, dans le ciel bleu, des nuées cramoisies  couvent le soir la gelée blanche,  tant que ne sont pas crevés les soufflets du froid,  prudente, elle n’ose pas, peut-être trop tôt venue,  déployer sa pousse crochue  et relever sa tige droite,

Mais, dans un tas de pierres qui donnera toiture,  à ses fleurs noirâtres et puantes,  front penché, elle attend, les pieds dans une couche  de menues pierrailles. Cependant, oublieux de prudence,  voici que soudain commence  le fol enthousiasme de l’amandier.

Nous sommes en février ; il fait bon et tout à l’heure il fera froid ;  le soleil rit, et puis se couvre ;  il disparaît, revient, s’éteint. Alors, de ses boutons,  l’amandier, le pressé, déploie les dentelles ;  il se voile en communiante,  il se fait nuage de coton.

Mousseline d’argent qui, dans sa gloire,  éclipserait le blanc de l’ivoire,  et qui, pour l’éclat n’a d’égale que la neige,  velours de paradis, duvet tombé de l’aile  de l’ange qui descend sur la terre,  lui font merveilleux manteau.

Et quand toutes les fleurs blanches sont épanouies,  quand la tête s’est arrondie  en dôme qui frissonne à la brise du matin,  rien d’aussi beau ! On dirait alors une assemblée  de fées magnifiques campées  sous des tentes de satin.

C’est la grande fête des champs.  Mais qu’est ceci ? Sauvage maître,  le mistral se lève, furieux, glacial ;  il siffle, ronfle, met en pièces, écrase,  déchire, tord le cou, meurtrit.  Adieu les fleurs d’argent, les fleurs de paradis !

Qu’en dites-vous ? N’est-ce pas une honte,  quand le gueusard de vent s’attaque,  lui qui fait rouler les cailloux de la Crau,  à l’élégante capeline  de satin blanc et mousseline  de l’amandier ? Seigneur, préservez-nous du mistral !

Fou généreux, tes fleurs si fraîches,  où s’amassaient les rayons de miel  d’une nuée d’abeilles, et que tu croyais faire bercer  par le souffle amical de la brise,  elles tombent en loques, les pauvres.  Ah ! je te l’avais bien dit : trop pressé tu étais !

Cependant, l’euphorbe, en son coin,  du mauvais temps ne s’inquiète guère ;  elle attend, la méfiante ; et sa pousse rougeaude,  qui pend sous les feuilles,  tant que le mistral hurle,  ne haussera pas le nez en déroulant sa crosse.

L’amandier sera sans amandes ;  la Noël, sans nougat ; mais elle,  gonfle d’âpre laitage qui pleure de ses noeuds,  en paix elle épanouira la tête,  et de beaux jours elle aura de reste  afin de mûrir ses coques vénéneuses.

Jean Henri Fabre